... но я пошел в аварнгард, поэтому х вам, а не рифмаНадругательство над прекрасным, преступление перед смыслом; поэзия ради и против поэзии.предупреждение: это не искусство, это жестокая в своей неоправданной уродливости волна недовольства против спгс. Олсо, авангард, социальная драма, все как обычно у меня бложеке, ничего нового.
размещение: да ради бога, только авторство мое оставьте. Все-таки если кому-то и отвечать за это безобразие перед богом, то только мне.Поэзия давно пережила свой век
Она не возродится, как этот русский рок
Пора уже ложить венки, но и креста здесь нет
Лишь только бледные юнцы терзают бедный труп.
читать и ужасаться дальшеОда потерянным в субкультурах школьникам.
Сердитые люди, серые будни,
Школьные яркие стены.
Крики, стенанья, и постоянное
Ощущенье безвременья.
Много ли счастья вам надо для счастья?
Нужен ли повод для грусти?
Странные дети, серые люди,
Черное, розовое, дети в капусте.
Ала маона, ала маона
В серые тучи прострация льется.
Когда же это все кончится?
Когда же хоть что-то начнется?
Я сегодня видел синего
Синего птенца
Он вчера наверное выпал
Прямо из гнезда
Я б его вернул на место
Но не думаю
Что кто-то будет рад увидеть в своем гнезде полуразложившийся труп своего ребенка.
Хотя, наверное, стоило. Проза жизни, синяя птица, проза жизни.
Нет пути!
Символист! Символист!
А ты бы смог объяснить
Символ странный, все рушащий:
Вот тут красный круг,
А потом полоса.
А впереди светлое будущее.
Пульсация лет.
Декаданс, декаданс,
Красота и упадок;
Где-то рушится башня,
Кто-то строит коллайдер.
И только энтропия вселенной продолжает пожирать сама себя, увеличиваясь в пульсации.
Экспрессионизм.
Белыми жирными мазками
По желтому, желтому, без оглядки
Серыми ватными облаками
Оранжевое, синее и зеленое
Закрывая небо волокнами
Затягивая от посягательств
Закрывая на ключ в дверное
В дверное проемом доску
Беззащитную доску железную
Как плиту гробовую электронику
Белыми жирными мазками
По серому, черному, желтому
По ржавому, закопченому
Выстригивая кусками
Блогосфера, блогосфера,
Если бы я был Пикассо,
То я поставил бы на тебя девочку.
Возможно, это бы привнесло хоть немного искусства в твою общую неповторимую унылость.
В защиту подрастающего поколения поэтов.
Рыцарь вышел, солнце встало,
Все на месте у него:
На светлом лике есть забрало,
Под верной попой есть седло.
И пусть читатель - граммар-наци,
Но смысл есть, его не тронь:
Быть может, есть у солнца латы,
У солнца тоже, может, конь.
И не спешите негодуя
Позвать к директору отца
Ведь есть отмазка неплохая:
Я стих писал как мог - с конца.
Отрицающим гениальность авангардных направлений белая бесформенная перчатка стиха в суровое маслянистое подобие лица.
Замученный он, забитый, испуганный,
Бежит по асфальту, гений,
Босоногий, нагой, оголтелый и шуганый.
А вам-то какое до этого дело?
Взъерошенный, подслеповатый, взлохмаченный,
Не шагающий в ногу со временем,
Убегает, как проклятый, раскулаченный,
Призрак хромой не пришедшего времени.
А вы, настоящие и продолженные,
Стыдливо прикрыли макушки,
Дети, крестами на спинах помеченные,
Идете, да мимо, к черепам прижав ушки.
В руках по авоське, в кошель по банкноте:
Себе, государству, работе.
На шее - задолженность и обязанность.
Под кепкой зреет голодная, звереющая и ноющая привязанность.
Прижали хвосты и плететесь, повязанные,
Несете неподъемную ношу.
А он вприпрыжку, спотыкаясь и падая,
Ничем, кроме жизни, не связанный.
Грустный, безумный и выстраданный, ломает стиху и ритм, и рифму.
Глас не услышанный, на стенах выженный, сверкает новомодным непечатным нимбом.
А вы отвечаете ему превосходством, носы поморщив в брезгливости.
И отвернулись, пристыженные, как вина не первой игривости.
А он, не оглядываясь, руками размахивает,
Невинный, нелепый, как выхухоль.
За ним санитары в белых одеждах -
Скорее вырезать опухоль.
Посвящение.
Дарлинг, я правда хотел написать что-нибудь нежное
Неповторимое и милое.
Но я знаю, что рифмой своею ужасною могу только лишь выдать сатиру я.
(На самом деле я уже написал, но должно же быть место тонкостям?
Я думаю, что ночь прошла в бессоннице зря, если не придумано ни одной колкости)
Поэтому вместо наивного, страстного, и, возможно, романтики,
Здесь засмею я глупых надеящихся
И некоторых очевидных официальных.
Хотя, наверное, не стоило. Они ведь такие милые порой. Намного милее, чем моя поэзия.
Фак. Я так безнадежен.
Я даже лирику не могу без. Прости, дарлинг, я не смог избежать соблазна.
Убейте меня, кто-нибудь, это уже третья (пятая?) строка, которая не несет никакой смысловой нагрузки и даже не пытается прикрыться рифмой.
Если бы мне позволили
Если бы кто задумался
Я бы попробовал выбрать новую
Лучшую себе религию.
Я бы хотел бы верить в три вещи
(Я не отрицаю идею троицы)
Первый год совместной жизни, премьеру и конверсы.
И джуси-фрут. Но это уже четвертая.
Бесстыдно перевирая настоящую хронологию событий, сваливая все в кучу, и наивно ожидая, что прокатит. (Am)
Светлое небо, круг Пикадилли.
Мокрые камни, легкие конверсы.
Двое, телепатия, восьмая минута;
Джуси-фрут и студенты. Бежать не хочетсянадеюсь, это было достаточно очевидно, чтобы исключить всякие "это не поэзия!", "ну, еще подучишься и начнет получаться", "а вот тут вы имели ввиду...?"
хотя против последнего ничего против не имею - ибо я имел ввиду очень много
олсо, небеченное жэ. :3